VIII
Quels arcanes s'ouvrent aux flambées du basalte ?
A l'ouvrage des volutes?
Au naufrage des isolés
l'espace se mesure aux
volumes de la fumée.
Éclatent les cheminements des chevaux marins.
Toi, les forets te cernent. Moi, dans la coupe de tes mains,
bulle qui se ploie, s'étend, se recourbe, herbe souple et fauve
Tu la recueilles - que tu cueilles -
et me feras justice des hommes et du temps.
Qu'importé l'injure ou le désert
les
années filées en serge de verre
dents serrées sur la dureté
si renaît de la cendre séche et chaude et bleue
l'or de la bonne nouvelle.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire